Qualquer pó de grafite
Qualquer pequeno som
Se destaca neste escurecer em branco
Cigarras? não, carros...
O asfalto corre sob meus pés
Como quem flutua em um sonho
Sonho? não, realidade...
Quem dera o asfalto fosse grama
Carros fossem cigarras
E a realidade não passasse de um sonho ruim
Neste papel em branco
Onde qualquer ponto é solitário
Esquecido
Impotente...
Nenhum comentário:
Postar um comentário